A ilha

Preso numa ilha.
Foi assim que passei o mês de Agosto.
Uma ilha em que as palavras em mim se repetiram, uma, duas, três, demasiadas vezes...
Na janela batiam gotículas de água caídas dos céus, choradas por um Agosto de nuvens lacrimejantes.
Agosto tristonho, monótono, sem cor, nem calor...
Agosto preso numa ilha, sem o merecido descanso do guerreiro.