Gelo de fogo

Palavras quentes em corpo frio serão capazes de produzir qualquer impacto?

A noite continuou gelada entre os lençóis, mas o fogo que me arde no peito causou novos e profundos abismos feitos de nada para muito.

As viagens que fazia à procura de certas coisas perdeu-se definitivamente.

Não foi possível deslumbrar a intimidade dos espaços nos poros, o mel caiu em demasia no mesmo lugar, sem que o pudesses provar...

As palavras das entranhas verteram-se umas por dentro de outras, enquanto me questionava se ia ou não voltar a chover nas margens do rio que compunha a minha solidão.

As notas de música eram ervas daninhas, calculistas, sem receio de me trespassarem com o conformismo do orvalho logo pela manhã, que foi caindo pelos cedros, gelando os meus pensamentos.

A chama da lareira nos teus olhos transfigurava o papel frágil nos meus ombros, demasiado pesadas as letras para as suportar e queimava-me ainda mais depressa.

A insónia aumentou perante o grito silencioso da mente cravada de esperanças abruptas, com mudanças várias de direcção...

Olhei o céu, não lhe entendi as cores...

Estendi as mãos fora da janela e esperei.

O frio da noite e o quente das minhas mãos fizeram-me lembrar as partidas e as chegadas.

Fria a despedida, quente o regresso...

Fria a desilusão, quente a saudade pura...

Frio o derrame de uns olhos entristecidos, quente o sabor da alegria...

E depois certas coisas que não mudam com o tempo, não mudam com a escuridão fria nem a claridade quente.

Há sempre lugar para as coisas ínfimas que nem todos têm sensibilidade para vislumbrar na água imóvel de um poço sem vida.

Incendiar o gelo do príncipio e sentir o arrepio do calor de uma história sem fim, é esse o caminho...